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Participo num almoço restrito de aniversário mas não na conversa. Sempre a mesma. Ou melhor, circular e intervalada pelas condições das pistas de ski lá onde o Rei de Espanha desliza e as qualidades diversas dos vinhos servidos. Quanto ao resto, a pequena Madeleine. Que pode estar aqui ou acoli, e que os pais disseram isto mas a judiciária aquilo, e que os ingleses assado cozido e frito e que a esta hora já está morta, ou então viva mas no harém de um sultão qualquer.

Sinto-me monstruosamente indiferente. Saturado. Despojado de reacção perante estas conversas onde cada um troca o habitual lugar de treinador de bancada pelo de Sherlock Holmes por um dia. Sinto-me monstruosamente indiferente mas, depois, penso que monstruosos são os outros, esses que tiram um mórbido prazer de repetirem ad nauseam os detalhes deste drama para ocuparem o vazio gerado entre cada garfada. Afinal, a vida continua. Para ela é que talvez não.